Ni se te ocurra. Ya te lo veo en la cara, sí. Sí, se te mueve el labio de abajo, ¿vistes?, ese que se mueve cuando se te está por salir algo para decir. Capaz que no sabés qué es lo que te pasa, pero yo ya sé. Vas a tardar un rato, pero en algún momento te va a caer la ficha, y me vas a venir con la misma cantilena. "¡Sos igual a Wílem Dafó!". No, no me mires como si no supieras de qué estoy hablando. ¡Sí, pelotudo! ¡Soy igual al actor ese, eso es lo que ibas a decir! ¿Eh, que no sabés quién es? Bueno, yo tampoco sé bien quién es... Pero todo el mundo me ve igual, y viene y me lo dice. ¿Y a mí qué carajo me importa si hay un yanqui que se me parece? ¿Eh? ¿Me podés decir? Todos los días es lo mismo. Diez veces al día, por lo menos, algún forro entre paquete de cigarrillos y vuelto, me espeta un "Es muy parecido a Wílem Dafó, ¿sabía?". ¡Pero andate a cagar forro!
¿Y los turistas? Me miran y se ríen, los muy putos. Mirá, l'otro día un gringo de esos de bermudas y mochilita le decía no sé qué huevada en inglés a una minita mientras se cagaba de la risa y me sacaba una foto, como haciéndose el distraído. ¿Sabés lo que hice? Tranquilito, puse el cartelito de "Salí a comer", salí pa'fuera del kiosco y ahí nomás le grité "¡Volvete a tu país, mierda!". Eso le dije, sí. Lo corrí como tres cuadras a los gritos. No, no, yo estaba tranquilo, pero tenés que ver el jabón que se pegó el gringo. Nunca más vuelve. ¿Y cuando cierro el kiosco para tomarme vacaciones? ¿Sabés lo que es ir a la playa, estar paseando con la gorda, tranquilo, y que venga un pelotudo a pedirme un autógrafo en inglés? Es terrible. Yo no doy más. Ya no sé qué hacer...
Andá, sí, andá. Decile a tus amigos que hay un kiosquero en Corrientes y Talcahuano que es igualito a Wílem Dafó. Deciles, porque probablemente seas el último en ver este espectáculo de circo involuntario. Yo así no sigo. No doy más...
("Y yo que quería saber para qué lado quedaba Suipacha...")
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